Tu rejoins la litière des idées mortes autour de mes pieds
chaque boîte parfaite née vide sous le ciel
à l'exception du sperme gaspillé d'un rêve
déjà perdu dans le reflux d'une entité fractionnelle
qui résonne du gâchis et d'un dilemme avorté
s'éloignant en gouttelettes comme des oiseaux oubliés, ou bien
des bourgeons vaguement desséchés qui s'écoulent
sur les papiers et les jamais des idées fausses,
qui divisent et réduisent
en lambeaux les extrémités de mes doigts