Mes doigts atterrissaient au mauvais endroit
les voix taquines sur le tableau de bord en bois de rose
chacune impossible à distinguer tout à fait
et brisée par les jointures qui craquent

mes doigts atterrissaient depuis le mauvais endroit
mais trouvaient des terminaisons nerveuses avides
appelant par erreur plaisir la fausse joie
de l'inexactitude. Pardonnez-moi, Mademoiselle Perception

toujours le même contact, la même voix,
perdus dans les entrailles éclatantes du son
et plus fracassants encore dans le langage de son silence.